Vamos imaginar por um instante que todas as leis foram abolidas, exceto os Dez Mandamentos. Agora vamos imaginar a polícia impondo o cumprimento do Decálogo.

Não matarás, não roubarás, estes são fáceis. Não trabalharás no Sábado, bem, acho que ninguém teria nada a se opor a este também. Não usarás o nome do Senhor em vão (aliás, como seria bom se o ser humano de fato fizesse uso deste com maior frequência) resultaria em uma multinha aqui e outra ali, mas nada muito problemático de se regular – inclusive eu faria questão de ajudar.

Então, chegamos a parte que interessa: Não cobiçarás a mulher do próximo. Hmmm. É, este seria bem difícil de se fazer cumprir.

E por quê? Simples: ninguém pode saber o que de fato se passa na cabeça de outra pessoa. E quer saber, isso é ótimo. Isso é liberdade.

Nesta semana a Presidenta Dilma vetou o kit gay das escolas. Eu, como pessoa do contra que sou, deixo de lado todas as ofensas dirigidas a excelentíssima durante as últimas eleições e me coloco ao seu lado com a cara mais deslavada do mundo. Palmas pra você, tia Ru.

Não que eu mesmo tenha qualquer preconceito contra gays. Muito pelo contrário. Alguns dos meus maiores (quem sabe até mesmo a maioria) ídolos são gays, tenho amigos gays que me são muito queridos, e como diria o grande (que vejam só, é gay), Lafayette, de True Blood, antes de tudo sou um capitalista e aqui pra mim o que vale é a máxima da lei da oferta e da procura.

Ou seja, quantos mais gays, menos concorrência. Leia-se homens gays claro, pois por mais sexy que me pareça a ideia, ver o tanto de mulheres lindas e apaixonantes que curtem seu próprio time (nas palavras do sábio Jerry Seinfeld) me enche de amargura e um pouco de lascívia.

Mas não posso culpá-las. Homem é uma coisa horrorosa mesmo.

Divago.

A verdade é que existe um abismo de diferença entre preconceito e discriminação, e não cabe ao governo e ao contribuinte terem de coibir o primeiro, pois é parte de um processo educacional e de conscientização permanente, que começa em casa e é moldado por um sem número de circunstâncias imprevisíveis.

Em outras palavras, todo mundo tem preconceito contra alguma coisa. Ou melhor, todo mundo tem um conceito formado em torno de determinada ideia, que leva ao preconceito contra elementos humanos ou não que representam esta ideia.

Minha criação não permitiu a mim ter preconceitos de ordem racial ou econômica, mas possuo inúmeros preconceitos de ordem cultural. Detesto festa junina, música sertaneja, novelas. Aliás, tenho preconceito contra TV aberta de um modo geral. O conceito que eu tenho programas de auditório, Big Brother e afins me leva a interiorizar um preconceito em relação a quem vive para esse tipo de coisa.

Já tive até preconceito linguístico, mas isso foi há muito tempo. E isso é assunto pra outro post.

Tenho preconceitos de ordem religiosa também. Não em relação a religião, tema pelo qual sou apaixonado, mas por aqueles que tentam se apropriar de Deus, seja em qual forma que for, e tentam impor este seu entendimento “superior” aos demais.

(Originalmente havia incluído aqui uma pausa para xingar a Bancada Evangélica do Congresso, mas isso poderia contradizer o parágrafo seguinte, sendo assim, continuemos.)

É direito de todo ser humano ter liberdade de pensar o que quiser (inclusive cobiçar a mulher do próximo). O que não é direito do ser humano é transformar este pensamento em agressão.

É seu direito ter preconceitos pelo fato de eu ser negro, de eu gostar de música eletrônica, de eu ser neoliberal. Não importa o quanto eu goste ou não que você exerça esse direito. Ele é seu. O que se passa na sua cabeça é problema seu, não do governo, muito menos meu. E eu não quero que isto me custe dinheiro.

Não é seu direito me discriminar, me impor restrições ou me prejudicar por causa disso. Vale a velha máxima: seu direito termina onde o meu começa.

Aliás, é meu direito achar que você é um idiota (e vice-versa, claro).

É seu direito ter preconceito contra gays. Aliás, é direito seu odiá-los. Todo mundo odeia alguma coisa (sorte daqueles que não odeiam ninguém – ódio é um direito amargo de se exercer).

Não é seu direito meter-se na vida dos gays. Não é seu direito impedir que eles vivam juntos. Que eles tenham seus próprios direitos.

O preconceito é indiscutivelmente o primeiro passo para a discriminação, mas não é papel do governo antecipar-se a este processo e ensinar o que alguém deve pensar ou não, muito menos às custas de nossos impostos. É dever do governo punir a intolerância, quando esta se converte em crime. Intolerância, essa é a palavra-chave, não preconceito.

É isso o que TODOS, não só o governo, devemos ensinar, no dia a dia, na briga a briga. A tolerância, e não proponho aqui qualquer preferência para a tolerância a quem tem outra preferência sexual, quem tem outra religião, ou outra cor de pele.

Devemos simplesmente ensinar a tolerância ao que é diferente de nós mesmos, só isso.

Eu tenho imenso preconceito com os intolerantes.

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E contra quem só vê filme dublado.

Até um tempo atrás eu ficaria aborrecido também, como fiquei quando o Lula se reelegeu. Faria bico, espernearia, xingaria muito no twitter. Mas andei refletindo sobre o assunto nas últimas semanas, e cheguei à conclusão que fazer isso seria uma grande bobagem.

Eu tenho tendências neoliberais. Sou a favor do Estado mínimo, embora seja funcionário público. Pensando bem, acho que sou a favor do Estado mínimo, em especial, POR SER funcionário público. Tenho uma visão privilegiada de dentro da máquina, de todos os seus desperdícios, incoerência e de uma falta de compromisso que nem de longe é generalizada, mas que mesmo em casos pontuais acaba afetando o inchado sistema como um todo.

Gosto do governo longe, BEM longe do meu bolso. Quero um quinto de impostos com dez vezes mais controle nos gastos, porque aí o dinheiro dá e sobra.

Sou pró-mercado. Quero ver o empreendedorismo tendo chance de gerar empregos, e não o governo usando sua esmola como moeda política.  É claro que é preciso também que o povo esteja capacitado. É preciso um ensino público de qualidade, bem-administrado como um todo, o que até me lembra…

…que acho cotas raciais um insulto. Aliás, acho quase toda forma de assistencialismo tapa-buraco um insulto. Um atestado de incompência e desonestidade por parte dos governantes, e um tapa na cara do nosso conformismo.

Sim, eu tenho tendências neoliberais.

Mas já me conformei.

Na última quinta-feira, a pesquisa do IBOPE constatou que a aprovação do governo Lula está em 79%. John Lennon estava errado. Mais popular que Jesus só o governo Lula.

O povo brasileiro ama essa Administração, e eu e minhas tendências somos uma exceção insignificante. Ponto final. Em outubro cumprirei meu dever ideológico votando em José Serra, e vou me estrepar. Mas o farei em silêncio.

Aliás, seria ainda mais silencioso se fosse rico o suficiente pra que o governo, em linhas gerais, não afetasse em nada minha vida. De preferência, rico o suficiente pra que pudesse ir embora do Brasil.

Só pediria que de mim não guardassem quaisquer ressentimentos. Eu não estaria agindo por pirraça. Não partiria com qualquer mágoa no coração, não daria banana pro país enquanto o avião estivesse subindo, nem nada. Sairia em cumprimento a um dos princípios mais sagrados da convivência humana: os incomodados que se mudem.

Todas as pessoas (muito) ricas do Brasil que se frustrarem em 03 de Outubro ao ponto de puxarem briga com algum familiar, vizinho, ou colega de trabalho deveriam parar um instante, respirar fundo, contar até dez, e arrumar as malas. Sério, se estressar pra quê? Você tem uma opinião, a maioria esmagadora dos seus familiares, vizinhos e colegas de trabalho discorda. É a vida.

Amor à pátria é superestimado. Se você não tem respeito pelo governo do seu país, por suas instituições, por sua mentalidade, por seu espírito; então pátria não é nada além de paisagens a se admirar.

Não está satisfeito com o país? Procura outro ué, tem tantos. Depois avisa aos amigos o novo endereço. E guarda meu lugar.

Não que não goste do esporte. Pelo contrário, embora não seja dos meus prediletos (Fórmula 1 é mais a minha praia), acho futebol e a paixão que ele enseja em tanta gente, em especial brasileiros, tão válidos quanto qualquer outra atividade recreativa, seja esportiva ou não (e aos malas que ficam de “futebol é o ópio do povo”, ou “que graça tem isso?” digo apenas: - Aham, senta lá). Meu problema com futebol é outro. Meu problema com futebol é o compromisso.

Pra começar, sou Botafoguense. Ou seja, já é esperado que eu não esteja muito aí pro time mesmo. Mas essa fama no fundo é um pouco injusta. Não é que Botafoguense não dê valor ao seu time, ou não se envolva por suas vitórias. Pelo menos comigo não é assim. Sou é relaxado mesmo, e confesso.

Ainda que goste de assistir às partidas, não consigo me manter interessado o suficiente pra acompanhar o time nos tantos campeonatos que disputa todo ano,  às vezes com dois jogos em uma mesma semana. Nem tenho paciência pra aturar o Galvão Bueno, aliás. Sou um torcedor extremamente eventual. Dos jogos do dia-a-dia só consigo prestar atenção naqueles decisivos. Disputa por título (ou não-rebaixamento, que é mais a cara do Botafogo) e por aí vai.

Talvez por isso goste tanto de Fórmula 1, ainda que não consiga me livrar do Galvão. Não se trata apenas de preferir corrida a futebol, mas pelo fato dos GPs rolarem, em média, uma vez a cada quinze dias – às vezes até mais.  Uma horinha e meia ali numa manhã preguiçosa de domingo, ganhou ganhou, perdeu perdeu, daí vambora, que é pro dia render.

Talvez por isso, também, que quando chega a época da Copa do Mundo eu me envolva tanto. Procuro saber quais são os grupos, a bagagem que cada seleção vem trazendo, quem é craque e quem é azarão. Não torço necessariamente pela seleção brasileira (mas agradeço os pontos facultativos e festas que esta proporciona), mas pelo espetáculo, pelo talento. Mesmo quando este se manifesta de maneira quaaaase imperceptível, como em joguinhos do tipo Argélia X Eslovênia – que, aliás, estou assistindo enquanto escrevo este post.

Afinal, não importa o quão pequeno e desinteressante possa ser determinada seleção, os sujeitos ali empenhados compõem sua elite nacional, e trazem  sobre os ombros a responsabilidade não de um bairro, cidade ou estado, mas de um PAÍS. E isso é bonito demais de se ver, e até onde eu vejo importante demais pra deixar passar em branco.

E o mais importante: só rola de quatro em quatro anos. Até menos, vá lá, se contarmos os torneios a nível continental. Ainda assim, pra um torcedor relapso e distraído como eu, é lucro. Algumas semaninhas ali num outono preguiçoso, ganhou ganhou, perdeu perdeu, daí vambora, que é pro ano render.

Melhor do que isso, só me livrar do Galvão por pelo menos três GPs de F1.

Mais do que nunca, originalidade parece ser um artigo de luxo por aquelas bandas. Isso, porém, não vem de agora.

Há muito tempo, de forma sutil, a indústria do cinema vem dando sinais de acreditar plentamente que, melhor do que perder tempo, e dinheiro, bolando algo inovador, é muito mais digno simplesmente pegar uma fórmula familiar, raspar o número de série e chapar em letras garrafais a identidade de sua mais nova “obra original”.

Notaram algo em comum entre os cartazes acima?

Não, não é que todos os filmes são horríveis. Tá, até são, mas não é o caso.

Curtindo a Vida Adoidado foi um dos primeiros filmes a usar do combo letras vermelhas + fundo branco. Coincidentemente, também foi um dos últimos a ter graça.

Na verdade, o que já começamos a perceber por essa minúscula amostragem aí em cima é o surgimento de certo padrão gráfico na publicidade de filmes de comédia. Reparem bem, na predominância da cor branca como background, bem como a preferência universal pela cor preta e vermelha nos títulos.

Sem falar, é claro, nas LETRAS GARRAFAIS. Afinal, não há argumento mais convincente na hora de se escolher um filme do que a visibilidade do seu pôster. Isto é, além do roteiro, direção, elenco, trailer e originalidade do pôster.

Tá certo, tá certo. Você deve estar lendo isso e me achando um sujeitinho simplesmente chato e implicante, certo?

Em primeiro lugar, como ousa, seu @*^&$/%%?!

Em segundo lugar, a coisa não para só no tamanho e cores das fontes não. Analise:

E especialmente…

Chamo essas de “variações de corpo inteiro” dentro do clichê alvirubro dos cartazes Hollywoodianos.

Em alguns casos, a coisa chega ao extremo, e é possível até vestirmos a pele de publicitário por um dia:

Reaproveitaram a sessão de fotos, só pode.

hmm…

Claro que há tentativas de se contornar o chavão.

Em algumas manobras ousadas, de um vanguardismo digno dos conquistadores do século XV, alguns gênios da publicidade propuseram o uso do azul como cor secundária em suas criações.

Será que existe algum conceito psicológico por trás dessa hiper-simplificação na propaganda de filmes de comédia? Ou será mera comodidade e omissão criativa por parte dos responsáveis? Ou ainda, não será isso um simples reflexo do atual estado de mediocridade (salvo raríssimas exceções) do gênero como um todo?

Sério, nesse eles nem tentaram.

Fundo branco. Elenco com cara de tacho. Fonte BOLD. That’s a wrap!

Encerro aqui este breve serviço de utilidade pública (-not) do …porque têm bobagens que não cabem num tweet. Esse post foi apenas uma forma de abrir os olhos de você, usuário desocupado da internet caro leitor, pra este aspecto do cinema que é por tantos ignorado. Na certa, por não ter a menor importância.

Existem muitos outros clichês na publicidade impressa dos filmes em geral. Temos as cabeças flutuantes, o grupo em marcha, o Seth Rogen cara de idiota, etc,  e seria impossível falar de todos aqui.

Bem, possível até seria. Mas não o farei. Ponto.

BONUS: alguém segure esse Matthew McConaughey!

Caso Carlton Cuse, Damon Lindelof ou quaisquer de seus capangas advogados venham de alguma forma a se deparar com este post, foi mal caras. Eu e Jenny não queríamos estragar o final da sua série, mas o mundo precisa saber. A menos que vocês nos paguem um montão de dinheiro, caso no qual estarei deletando este post e providenciando o “silêncio” de todas as quatro milhares pessoas que vierem a lê-lo (estou gravando seus IPs ).

1. DA ILHA: Acredito que a ilha é uma representação simbólica do Paraíso. É uma ilha muito antiga, resquício de alguma civilização esquecida. Jacob é um dos seus guardiões, bem como seu companheiro, que a partir daqui vou chamar de Esaú (que na Bíblia era irmão de Jacó) – em uma sacada tão original que fará gênios da criação ao redor do mundo chorarem de emoção.
2. DE JACOB E ESAÚ: De um lado Jacob ainda acredita na capacidade de seres humanos em viverem em paz naquele paraíso. Por isso, de tempos em tempos ele “escala” várias pessoas, como a tripulação do Pedra Negra, pra viverem na ilha. O problema é que nunca dá certo. Como o Esaú diz, as pessoas acabam sempre se corrompendo.A penúltima geração de habitantes da ilha foram os Outros do Ben, mas já percebendo como o Ben se corrompia, o Jacob tratou de levar pra lá Jack e os demais do vôo 815, que se tornaram a nova geração.A própria ilha trata de curar os maiores males de cada pessoa, como se desse uma nova oportunidade igual para todos. Por isso ela curou o Locke e a Rose.O Esaú desaprova as atitudes do Jacob e quer matá-lo. Mas ele não pode fazer isso diretamente, da mesma forma que o Ben e o Widmore. Pra isso ele usa o Locke, de quem vou falar agora.
3. DE JOHN LOCKE: O Locke sempre foi um peão no plano do Esaú de destruir o Jacob. Tudo o que ele acreditava terem sido “sinais” de que ele era destinado a ficar na ilha tinha sido na verdade plantado pelo Esaú desde o início.Inclusive a própria certeza que o Richard Alpert tinha de que o Locke tinha um papel importante a desempenhar, fora tudo plantado pelo Esaú enquanto ele se fazia passar pelo Locke, e também pelo Christian Shephard, diga-se de passagem. Foi ele, Esaú, se passando pelo Christian, que convenceu o Locke a mover a ilha, desencadeando tudo o que se viu nas últimas duas temporadas.Esaú inclusive aproveitou o fato de que sabia que o Locke de 2004 iria para em 2007 durante um dos flashes e pediu pra que o Richard convencer o Locke de que ele teria que trazer todos os outros de volta a ilha e morrer, pra salvar aqueles que haviam ficado.Lógico que a morte de Locke também havia sido planejada desde o início pelo impostor Esaú, que com isso conseguiu assumir o lugar dele e manipular Ben pra que ele matasse Jacob.

   Afinal, parando pra pensar, foi a saída do Locke da ilha que parou os flashes. E depois daquilo, o Sawyer, a Juliet, todos passaram a ter uma vida boa. Foi exatamente a VOLTA dos demais, e do falso Locke, que ocasionou todos os problemas.

4. DO FINAL: Má notícia: Jack, Sawyer, Kate, Juliet, Sayid, nenhum deles consegue voltar pra 2007. A boa notícia é que eles JÁ estão em 2007. Conforme muita gente viu no episódio 15 da última temporada, a Juliet, hoje uma senhora, já se encontra no meio dos outros seguindo o falso Locke e o Ben.Ou seja, todo o pessoal que está em 1977 passou os últimos 30 anos vivendo na ilha, escondidos, esperando a hora de salvar a ilha do falso Locke. E eles sabem dele porque o Jacob vai contar pra Jack, bem como vai colocá-lo a par da missão que eles vão ter, 30 anos dali.Embora o Richard tenha dito que viu todos eles morrerem, na verdade ele só via o Jack, o Hurley e a Kate na foto. E como ele sabia que eles estavam indo detonar a bomba, presumiu, depois que eles desapareceram (outra vez, escondidos), que tivessem morrido.Já a Juliet, Jin, Sawyer e o próprio Sayid continuaram vivos, escondidos da vista de todos no meio dos Outros, com o Richard.

   Sun vai reencontrar Jin, mas ele já vai estar 30 anos mais velho, tendo esperado TODO esse tempo pra poder revê-la. É como o Jacob falou, o amor deles é muito especial e esse vai ser o teste definitivo.

   Da mesma forma, depois dos heróis do vôo 815 finalmente conseguirem dar cabo de Esaú, eles vão se provar dignos da confiança de Jacob e se tornarão os “novos” Outros, passando a cuidar da ilha dali em diante. Assim, não vai ser mais preciso que nenhum náufrago pare lá, porque a missão do Jacob já está cumprida.

   Resumindo: de fato eles jamais deveriam ter saído da Ilha. Afinal, o que espera por eles lá fora? O destino deles é continuar na ilha, e serem felizes lá como nunca foram no mundo exterior, como sabiamente decidiram Rose e Bernard. Eles estavam “perdidos” antes de chegar na ilha, e agora se encontraram.

   Só os passageiros do Ajira 316, Lapidus, Sun e Jin vão sair da ilha, com a ajuda de Desmond, do Widmore, que se redime e finalmente se acerta com o genro, e Eloise Hawking. Porque é LÓGICO que o Desmond tem que ser um dos grandes heróis da história.

   Afinal, tudo, se a gente parar pra pensar, começou com o Desmond exercendo o direito dele, conforme o próprio Jacob pregou, ao livre arbítrio, não apertando o botão do Cisne. Nada mais natural que o final da série esteja relacionado àquele que é “especial”, segundo nosso saudoso amigo Faraday.

   A série acaba com Jack e Sawyer sentados ao pé da estátua, conversando como Jacob e Esaú faziam. A diferença é que eles estão em paz.

(Agradecimentos especiais para Jenny, parceira das quebradas, dos cines e de Lost)

Exageros à parte, é impossível negar que o filme, embora um espetáculo visual, é simplesmente vazio de enredo. Até tem lá uma história, o problema é que ela copia descaradamente empresta muitos elementos de obras já existentes, principalmente, em se tratando de filmes, de Dança com Lobos. Existe, inclusive, uma expressão em inglês que a meu ver define o roteiro (?) de Avatar perfeitamente: “by the numbers”. Quer dizer algo feito passo-a-passo de acordo com um modelo pré-estabelecido e comprovadamente eficaz, com forte tendência à mediocridade.

O filme traz o clássico conto do herói enviado para o meio de seus inimigos, inicialmente como oponente velado, depois sendo gradualmente conquistado por tal povo, em um processo de “conversão” que o leva inevitavelmente a confrontar-se com seus ex-aliados.

Ao menos se o clichê parasse por aí…. Mas não, e o que vemos é uma sucessão interminável de lugares-comuns na jornada de “Jakesully“. Estão lá o militar linha-dura, o auxiliar simpático, o mártir, o guerreiro arredio, a princesa, a sacerdotisa sábia (com direito à – mais de uma – cerimônia religiosa, com danças tribais e tudo), a troca final de socos entre herói e vilão, entre outros.

Claro, não dá pra negar o tempo investido por Cameron na composição do seu mundo. Cada animal, cada planta, cada ícone no riquíssimo mundo de Pandora parece autêntico, vivo e pertinente ao seu contexto. Isso, sem falar na brilhante (sem trocadilho) idéia de trazer a luminescência típica dos abismos submarinos terrestres para a superfície (sem dúvida uma inspiração vinda da já longínqua fascinação de Cameron pelo fundo do mar – vide Aliens of the Deep).

Por isso, voltando a comparação do início, não acho que Avatar seja como Megan Fox. Avatar possui sim um cérebro. E um cérebro genial, por falar nisso. O problema dele é a falta de originalidade que macula praticamente toda a história que pretende contar. Apenas uma passagem no filme inteiro me foi inesperada, e ainda assim não pela sua essência (afinal a chegada da “cavalaria” na última hora é um dos maiores clichês do cinema como um todo), mas por sua execução. É pouco.

É um filme ruim? Absolutamente não. De fato fato é um senhor filme, apesar de previsível. As mais de duas horas e meia fluem bem, com poucos momentos arrastados. No geral, Avatar é um filme que diverte pelo ritmo e assombra pelos efeitos especiais, mas não passa disso.

Avatar não é como Megan Fox. Está mais para Emma Watson. Bonita, com conteúdo, mas muito certinha. Tudo o que esperamos que seja, por já termos visto tantas vezes. Previsível. By the numbers. Por isso, menos interessante do que poderia ser.

É lógico que o mundo deve muitos louros e palmas à James Cameron pelo que ele conseguiu em Avatar, do ponto de vista técnico. Como disse, a computação gráfica é sem precedentes. O 3D, que eu diria ser FUNDAMENTAL para uma experiência de filme satisfatória, não é no estilo “coisas voam na sua cara”, mas aplicado de forma mais serena. Confesso que até senti falta de mais cenas assim, mas a maneira como o 3D traga você para dentro da tela (ao invés de joga-la na sua direção) não deixa de ser arrepiante. Quase dá pra sentir Cameron atrás de suas câmeras patenteadas, se esforçando para fazer o 3D parte integral do filme e não apenas um floreio – e conseguindo.

Aliás, essa é a exata mesma opinião que nutro à respeito do maior sucesso da carreira do genial cineasta, Titanic: produção excepcional, direção segura e competente, mas vazio de história. Embora Avatar ainda seja um filme melhor nesse último aspecto (mas minhas opiniões contrárias à Titanic melhor guardar para um outro post…)

Até dá pra entender o que Cameron quis dizer em Avatar. É o choque da tecnologia X natureza, do progresso X tradições, do conquistador X o nativo. E outro senhor clichê. A munição política do autor/diretor passa longe de ser sutil, ao ponto do Militar Linha-Dura (quem se importa com o nome do sujeito, sério?) dizer em alto e bom som, durante um inflamado discurso: “combateremos o terror com o terror”.

Os Na’vi são o povo afegão em uma lua livre do Talibã, mas cheia de precioso recurso natural, e Jakesully é o soldado americano liberto de suas ilusões. O tema, como dá pra ver, é audacioso, mas entregue de maneira óbvia demais para ser interessante. Tudo bem, vá lá que em geral as pessoas não gostam muito de pensar, e às vezes um tapa na cara é mais eficaz que uma conversa franca.

Mas metáfora explícita por metáfora explícita, fico com a de Distrito 9, o filme do ano. Muito obrigado.

O casamento, por exemplo. A cerimônia, não a instituição (embora esta, em certas instâncias, também o seja, mas não vem ao caso aqui). Dentre todas as solenidades “tradicionais” dos nossos dias, existe alguma menos espontânea?

A noiva caminha em passos trêmulos, receosos, pelos quais chega-se ao cúmulo de serem feitos ensaios. Os padrinhos e madrinhas também, com extrema cautela e uma solenidade quase fúnebre. E o menininho, coitado, que já havia trazido as alianças sobre a almofada de forma tão graciosa, justamente por ter sido espontânea, é discretamente conduzido de volta por todo o corredor até a entrada da igreja. Tudo para que o robótico cameraman registre, no velho ângulo de sempre, sua chegada até o altar.

Se ao menos todo esse conservadorismo entediante se restringisse à cerimônia religiosa, ótimo, poderíamos matar nosso tempo admirando a bela arquitetura do palco-igreja (ou reparando em como é feia) e viajando no tempo, imaginando todas as suas histórias. Mas não. Mesmo na festa noivos e convidados de maior participação são prisioneiros da etiqueta. Reféns de regrinhas idiotas e dos urubus pagos para fazê-las serem cumpridas.

Fotos, ainda mais as de casamento, deveriam ser registros dos momentos casuais de alegria, das risadas aleatórias e daquela cena perfeita que pode jamais se repetir. Não deveriam perder toda sua graça e magia nos cinco minutos de preparação e na escolha de quem-fica-ao-lado-de-quem. São nesses formalismos despropositados que nossas vidas vão-se embora.

Já repararam como festas de casamento só ‘começam’ mesmo depois que termina toda essa bobagem? Quando já se pode correr livre por entre as mesas, parar a pista com um trenzinho puxado por não se sabe quem e rir alto, sem medo de que este saia na edição inevitavelmente chata do vídeo que, no fundo, ninguém jamais terá vontade de assistir?

Meu casamento dos sonhos envolve mãos dadas, um tapete de grama e um céu estrelado, no meio do nada. Se resume a um pedido e um “sim” singelos, só eu e ela, e mais ninguém. Nenhuma lista, nenhum voto, nenhuma tradição. Nada para se preocupar a não ser fazer valer, estar junto e nada mais. Felizes. Para sempre.

Pedimos desculpas pela nossa inabilidade em conservar, inabilidade em usufruir sem degradar, e inabilidade em utilizar racionalmente os recursos naturais do meio ambiente, destruindo em poucos dias o que a natureza leva milhões de anos para construir.

Perdoem-nos pela nossa falta de sensibilidade, quando abandonamos cadelas e gatas prenhas, filhotes e animais velhos nas ruas ou nas estradas para morrerem mais depressa. Eles sucumbem aos poucos, por doenças, tristeza e abandono e vemos todos os dias cenas de corpos estirados nas ruas, ou nas margens das estradas.

Pedimos perdão pela nossa falta de consciência ao aprisionarmos animais em jaulas ou gaiólas, privando-os do bem mais precioso, a liberdade.

Perdoem-nos pela nossa voracidade em utilizar seus corpos como alimento, obrigando-os a uma vida cheia de privações, sem o mínimo conforto, apenas para saciar a nossa gula primitiva.

Pedimos desculpas pela nossa falta de ética crônica ao utilizarmos suas vidas em experiências laboratoriais, quando existem outras alternativas.

Pedimos desculpas por utilizar sua força em nosso proveito, trabalho nem sempre necessário. E muitas vezes apenas pera nosso divertimento, como nos rodeios, circos, touradas e outras festas que martirizam os animais, apenas para a diversão mórbida de alguns.

Perdoem-nos pela nossa falta de respeito às espécies, deixando muitas chegarem a completa extinção por causa da caça predatória, da matança para retirada de peles e comércio ilícito de penas, ossos e marfim a fim de confeccionar amuletos inúteis.

Perdoem-nos pelas queimadas criminosas que poluem o ambiente e ceifam milhares de vidas silvestres.

Perdoem-nos pela nossa falta de misericórdia, pela violação dos santuários ecológicos, pelo desmatamento, pela pesca indiscriminada e pela poluição dos rios.

Perdoem-nos pelos derramamentos de petróleo nos mares,pelos peixes e pelas aves agonizantes que morrem sem poder livrar-se do óleo em suas penas, essa emorragia negra e nefasta, que de quando em quando deixamos sangrar nos mares.

Pedimos desculpas por condenar os animais abandonados a frieza das grandes metrópoles, à mercê de laçadores, e a morte, nos moldes de Hitler, nas cruéis câmaras de vácuo.

Perdoem os homens por não saberem compartilhar o planeta com os outros seres vivos, e por ignorar o que significa conviver pacificamente com a natureza.

Pobres de nós, seres humanos… Não temos idéia de que a PAZ, artigo em falta nos tempos atuais, está em saber viver harmoniosamente com todos os seres que compartilham conosco esta empreitada de aprendizado.

E que DEUS tenha piedade de todos nós.”

Hélio

(Este é o primeiro texto de autoria de outra pessoa que posto no blog. Encontrei-o, por acaso, em uma página da Last.fm. Queria te-lo escrito, mas já fico mais do que satisfeito por te-lo lido.)

Oh oh.

Minha carteira. Vasculho os bolsos mais de uma vez, como se a dita cuja fosse pequena o bastante pra escapulir de uma primeira apalpada. Procuro embaixo do banco, pergunto aos colegas próximos, torcendo pra que não passasse de uma brincadeira elaborada. Nada feito.

Começo a suar frio. Na minha carteira não havia apenas dinheiro, aliás, o dinheiro era o de menos. Mas estavam lá minha carteira de identidade, cartões de banco e mais um sem número daqueles papeizinhos (recibos, anotações, lembretes, etc) que só damos valor quando perdemos e vivenciamos a catástrofe que tal fato representa para todos os nossos planos.

A sineta tocou pela última vez. Não que eu tivesse contado as anteriores, mas percebia isso pela quantidade mínima de gente ainda pelo pátio. Os “tios” já circulavam a procura dos cabuladores, mas nem me importei. Já estava mais do que claro que não haveria aula pra mim naquele dia.

Saí da escola e liguei pra casa. “Mãe, perdi minha carteira.” Pânico do lado de lá e de cá. Comecei a pensar, a refazer os meus passos. Não demorou até que lembrei de um momento específico quando estava no ônibus naquele dia; a bendita hora em que havia tirado a carteira do bolso e colocado de lado no assento, enquanto tentava ajeitar a mim mesmo, minha mochila estufada de tralhas e outras pastas que trazia comigo.

Era isso. O ônibus. Corri de volta pra casa. Literalmente, porque dinheiro pra qualquer transporte não tinha mesmo. Os vinte minutos usuais da caminhada casa-colégio eu fiz em uns doze. Chegando, tirei um instante pra recuperar o fôlego e já parti para o ponto final do tal ônibus, que por “coincidência”, fica bem perto de casa. Procurei pelo fiscal, que – tristeza minha, nada sabia. Nem nenhum outro motorista ou trocador nos arredores. Descrevo aquele que estava no ônibus que eu havia tomado, mas de nada adiantou. Começo a ficar angustiado, a idéia de recuperar minha carteira, que já era um tanto otimista, vai ficando mais e mais distante.

Mas, eis que quando já estava prestes a desistir, lá vem chegando mais um ônibus na parada final. Descem motorista e trocador, por “coincidência”, justamente aquele que procurava! Se alguém pudesse ter qualquer notícia da minha carteira, seria ele! Fui até ele aos pulos, perguntando da dita cuja. “Ah, você que esqueceu a carteira? Uns garotos do Educandário encontraram. Quiseram deixar comigo, mas haviam pêgo o dinheiro, então não aceitei.”

“FDP!!!!!” Mas tá beleza, já me ajudara bastante. Volto pra casa e com a ajuda do telefone e de mamãe, descubro qual o tal Educandário o qual o trocador mencionara. Tomo o mesmo ônibus (ah, a ironia) e sigo pra lá.

Chego na escolinha, algumas crianças estão saltitando inutilmente do lado de fora (como de costume). Lá dentro, procuro a recepção, onde a atendente – uma gracinha, cabe aqui mencionar – escuta meu triste relato e se sensibiliza, procurando a responsável. Em um gesto tão atencioso e extremo que deixa atônito até hoje, quando paro pra lembrar, a senhora responsável deflagra uma verdadeira operação de guerra em toda a escola, ordenando uma busca em TODAS AS MOCHILAS dos alunos presentes, a procura da carteira esquecida. Aguardando na recepção, meu coração bate forte pela expectativa. Aquela era a chance.

Mas não foi.

A expressão desanimada da atendente bonitinha já entregava meu infortúnio. Educadamente ela explica que os inspetores haviam verificado em cada mochila, não encontrando sinais da carteira. Ela acrescentou que alguns alunos já haviam deixado o colégio, pois era semana de provas. Embora tivesse corrido como um louco, eu cheguei tarde demais.

Saio do Educandário e volto meu olhar pras criancinhas saltitantes. Havia dezenas delas. Pela rua, em uma lanchonete próxima, espalhadas pelas calçadas, muitas já seguindo seus caminhos para longe dali. Era hora de eu seguir o meu também. Já pensando no trabalho insuportável que seria reaver todos os documentos e proceder a troca de cartões, me virando como desse pela ausência dos mesmos nos dias seguintes, fui descendo a rua, triste e cabisbaixo. Atrás de mim, um ônibus faz sua parada próximo ao Educandário.

Foi aí que aconteceu. E eu juro, não há maneira mais exata de definir a experiência, a não ser como alguém falando ao meu ouvido. Não havia som, claro, mas as palavras eram claras. “Corre. Corre. Esse é o seu ônibus. Faça o que for preciso, mas embarque nesse ônibus.”

“CORRE!”

E eu corri. Corri como um louco e praticamente pulei pra dentro do ônibus. Fiquei na parte de trás, observando os demais passageiros. Havia crianças, algumas uniformizadas. Algumas uniformizadas com a roupa da escolinha. Então, foi como seu eu caísse em uma piscina refrescante após horas e horas caminhando no sol. Porque duas delas estavam olhando pra mim, dois meninos. E um deles, trazia uma coisa muito familiar em suas mãos.

Identidade, cartões e papéis miúdos estavam todos lá. O dinheiro se fora, lógico, mas não era muito pra começo de conversa. Era, de fato, o que menos importava. Um dos meninos, “coincidentemente”, morava bem perto da minha casa. Por muito tempo depois ainda esbarrei com ele nas redondezas, daí sumiu. Mas eu nunca mais deixei a carteira de lado no assento do ônibus, ou onde quer que fosse.

Isso aconteceu comigo há mais ou menos dez anos. E foi a primeira vez na vida em que este agnóstico aqui, para seu espanto, pensou ter ouvido uma voz silenciosa, lhe sugerindo fazer algo que lhe traria muita sorte.

Por “coincidência”, trouxe mesmo.

A bobagem que está ou estava prestes a ler aqui começou com uma frase, surgida durante uma caminhada pelo centro da minha cidade, logo após eu ver o tipo de cena que sempre me aborrece.

Tal frase deveria ter sido um tweet, um rompante ligeiro de insatisfação e revolta, mas acabou crescendo dentro de mim. E foi crescendo, crescendo, juntou-se a outras frases, outras idéias, todas com o mesmo tema em comum.  Deu nisso.

A cena em questão eram dois coelhos adultos, dentro de uma gaiola capaz de comportar uns três do tamanho deles, no máximo.

A frase, o ex-tweet, é “Deveriam PROIBIR o comércio de animais domésticos.” Ponto.

Eu tenho dois cachorros. Homer e Frodo. Homer é um pastor belga e Frodo uma mistura irritadiça de pincher com poodle. Os dois são criados em um quintal de uns 100m², isto sem contar o acesso quase indiscriminado que ambos têm aos outros 100m² do interior da casa. Os dois comem das melhores rações, tomam banho com frequência, são tratados ao menor sinal de doenças, têm água abundante e paninhos confortáveis onde dormir.

Ainda assim, as vezes me pergunto se o que faço com eles é justo.

Eu simplesmente ODEIO a imagem de um animal enjaulado. Exceto quando este animal é o homem, lógico. Poucas instituições são tão abomináveis como os zoológicos. Por mim, seriam todos proibidos e criminalizados, exceto para fins de preservação de alguma espécie que nós já colocamos mesmo à beira da extinção.

Também detesto a prática de se criar passarinhos em gaiolas, bem como a imbecilidade dos donos que ainda saem por aí de bicicleta, orgulhosos, de gaiolinha coberta na mão. Pássaros existem para voar por aí. Cantar nas árvores, sujar as praças. Isto é o natural. Idem para a criação de peixes em aquários. Quando um peixe está dando com a cara no vidro, ele não está nos cumprimentando. Ele está é pensando “Engraçado, poderia jurar que havia mais água pra lá…”

Voltando a Homer e Frodo. Não importa o quanto eu sinta que dou aos dois vidas de sheiks, no fundo não deixo de me incomodar um pouco pelo fato de fazê-los levar toda uma vida resumida a mais ou menos 200m². Me sinto um pouco egoísta. Retribuo como posso todo o carinho que eles me dedicam, mas ainda assim, me penalizo por saber que nunca lhes dei a opção de saber que existe todo um outro mundo que eles jamais vão ver.

Outro dia, caminhando após sair do trabalho, testemunhei uma cena singular. Em plena avenida, um cavalo corria em disparada. Seus cascos batiam no asfalto, bem no meio da pista vazia. As cordas dos arreios esvoaçavam. Então, alguém assobiou lá atrás e o cavalo parou. Deu meia-volta calmamente, atendendo ao chamado do dono. Sem se o sujeito precisasse sequer tocá-lo, o cavalo foi acompanhando os passos dele, sendo conduzido até um terreno cercado.

Aquela demonstração de respeito mútuo me marcou. E de um jeito bem diferente de dois coelhos presos numa gaiolinha. Ainda não chega perto de ver cavalos selvagens de verdade correndo livres pela planície, mas acho que é o máximo que se pode esperar de uma selva de pedra suburbana.

Hoje em dia vejo com outros olhos até os cachorros de rua. Por exemplo, não muito longe daqui tem um que eu chamo de Abílio. O Abílio é o maior barato. Já faz uns três ou quatro anos que o vi pela primeira vez. Pequeno, atarracado, branco da cara malhada de marrom e preto, sempre perambulando pelos mesmos quarteirões.

Quem olha assim pode ver o Abílio como um coitado. Um sem-teto, a espera de mãos humanas para afagar-lhe os pêlos e fornecer-lhe ração. Eu não. Eu vejo o Abílio como um malandro, como o rei do pedaço. De padaria em padaria, de mesa em mesa, comendo as carnes que caem no chão, roendo aquele ossinho suculento que alguém deixou pra trás. Abílio vai pra onde quer, quando quer.

Em vista dos perigos das ruas, como carros em alta velocidade, salsichas envenenadas ou cachorros maiores, seria lógico supor que a expectativa de vida de um vira-lata é curta. O Abílio prova que não é bem assim. Abílio é um sobrevivente. E não está só. Como ele também tem a Pretinha, a cadela de estimação e personagem mais ilustre da Faculdade de Letras da UFRJ. E como ela, também há tantos outros, (ainda) anônimos.

Tempos atrás eu tinha pena de Abílio e cia. Hoje os saúdo, humildemente. Saúdo sua liberdade.

Abaixo as gaiolas! Que se abram todas as jaulas! E vida longa à Abílio, rei do pedaço!